Le filet devant la gareboit la pluie.Quelque chose de blanc dépasse un peu;seul le nœud reste noir.
Le premier bus est encore au bas de la pente.Le bleu du distributeur tremble sur l'eau,une goutte pend à une baleine de parapluie.
Quelqu'un en chaussures blanchesserre un journal contre sa poitrine,passe d'abord,puis revient de deux pas.Le bout du nœud est repoussé dans le filet.
L'eau des doigtsest essuyée sur une manche.Personne ne lève le visage.La vitre du bus se brouille sous la pluie.
Sur le toit, un corbeaune bouge que le cou.Les feux rouges disparaissent au coin,et les quatre coins du filet s'enfoncent lentement.
Le matin suivant, cela n'est plus là.Seul le filet garde l'eau, bas comme avant.Ce jour-là,je marche deux pas plus près.