Un petit pot,de petites feuilles.Le bout des feuillesreste dehors, au-delà de la rambarde.À chaque coup de ventun petit bruit se fait entendre.
Très tôt le matin.Une pince à lingeest tombée sur le solet y reste.La fenêtre d'en faceest encore silencieuse.
Des clés et un sacdans mes mains.Le vent poussele pot encore une fois.Au bord de la terre,un caillou touche le sol.
Dans l'interstice de la rambardeje glisse seulement le bout des doigtset pousse le pot vers l'intérieurde deux doigts.De la terre restesur mes doigts.
Cette personne n'apparaîtque parfois:l'ombre d'un tissu blancdevant les boîtes aux lettres.Personne ne parledu pot.
Le matin suivantcette personne est làdevant le pot.Ses mains restent immobiles.Mes pieds restent immobiles.Le tissu blanc reste immobile.