Der Friseursalon ist geschlossen.Davor der weiße Topf.Die Erde ist trockenund von feinen Linien durchzogen.Durch die Lücke im Metallladenfällt ein wenig Morgenlicht.
Der Fischladen nebenanist noch tief im Innern.Nur das Geräusch von Wassergeht hinten weiter.Ein wenig Wasser hängtam Saum der Schürze.
Ich gehe einmaldaran vorbei.Die Blätter des Topfszeigen nach unten.Eine Papierkatzebewegt sich im Wind.
Der Fischhändlerträgt einen kleinen Eimer,hockt sich vor dem Ladenneben den Topfund gießt Wasseraus einer kleinen Schale.
Keine Wortevor dem Metallladen.Eine schmale Wasserlinie.An der Spitze eines Blattsleuchtetein einzelner Tropfen.
Am Abendsteht der Topf noch da.Nur die Erde ist dunkel;alles andere ist trocken.Mein Schirmist still in meiner Hand.